La parole pour conjurer la peur, l'angoisse du silence, de la solitude, d'"être" seul, d'exister seul. Jeter un pont entre nos doigts, voilà une très belle image, deux êtres s'aident et s'aiment l'un l'autre, refusent la séparation, le non-échange, se donne la main pour rester ensemble, pour ne pas perdre contact, ne pas perdre l'autre de vue. Ses paroles qui créent de la lumière, "une voie lactée dans le noir", une oasis de soleils qui illuminent de sa présence...et à chaque mot un nouvel univers, de nouvelles variations de lumière, à chaque mot nouveau des sphères naissantes, puis tout cela meure, à chaque silence, à chaque fin de phrase, alors il faut tout recommencer, et cela infiniment pour ne pas dériver dans cette immensité, "nous la poussière, nous le rien"... Les amants qui se demandent secours, qui se demandent réciproquement l'écrasement du "temps, des espaces en fuite" , mais tu le dis sumana, c'est une "géométrie impossible" à vivre, car c'est elle qui nous écrase, mais c'est aussi une géométrie impossible à écraser, à enrayer. Après ce constat d'impuissance et de souffrance, vient un moment heureux près d'un lac, le bois est léger d'un vent frais et calme, c'est un été radieux, l'herbe verte, les ondes sur l'eau sont tranquilles, il y a le père et la mère, ces présences si chaleureuses et bienveillantes, et la mère chantonne, la mère heureuse et insouciante, ce temps là est beau. Puis à nouveau la montée de l'angoisse, une séparation, "fissures soudaines", "vols", l'"escalator" descend comme vers un enfer, la perdition dans un espace inconnu et sans repères, et surtout sans chaleur, l'"errance". Elle est seule dans ce déferlement d'oppressions, elle ne connaît pas son visage, il est encore inconnu, inexistant, il est encore à venir dans sa vie, elle a mal au bas-ventre, le manque la torture dans sa chair. Mais elle le sait, d'un signe, d'un signe magique dans le vent elle le nommera, le révèlera au monde, dans un geste porté par le vent. Ensuite vient ce sentiment de mal de mer, ce tangage sur le bateau terre, "sous nos pieds", le chemin se dérobe, la route n'est pas sûre, n'est pas définie, tout "bascule" très vite d'un monde à l'autre, d'une sensation à une autre, c'est une "spirale" sans fin, un tourbillon qui absorbe, "l'instant est en devenir" , l'instant, son instant à elle attend de venir à la vie, attend de sortir du noir, attend "ton visage"... Et à la fin une toute dernière supplication, une prière ultime pour que se manifeste celui qu'elle attend si fort, un dernier espoir encore que sa parole traverse "cette nuit de silence, au-delà de cette fenêtre sur l'abîme."

J'aime beaucoup ton écriture avec des phrases brèves, imagées et descriptives, où l'on entre peu à peu dans une intimité. Habituellement je ne lis pas de romans, mais je crois que je ferai cette fois une exception :)

Chère Sumana, j'aime ce "morceau d'azur" fragmenté, l'écriture envoutante, tout d'abord, et ces mots qui claquent, comme les battements d'un coeur ouvert. Il me tarde VRAIMENT de lire ton roman en "abîme". De très près. Gros bisous.