Non, ce n'est pas moi qui ai crée cette boîte, mais Cornell ! Oh, j'ai oublié de vous dire, je suis aussi peintre de dimanche, (danseuse du samedi soir, chanteuse sous la douche etc etc).. bref, je dessine, je jicle les couleurs de ma palette, je déchire et coupe et colle des morceaux de papier, photo, image, j'utilise tout ce qu'on jette dans le corbeille et voilà mes boîtes. J'en avais fait il y a quelques années, 2002, 2003...me voilà à nouveau attirée... Je fabrique La boîte à mémoire. La boîte en bois, plastique, peinture, papier, photo...Résultat, la boîte bien sûr mais aussi l'acte me perturbe physiquement, jusqu'à mon système organique :

La boîte à mémoire ou les souvenirs simultanés : en créant cette boîte, le gaz et la vapeur de la peinture, de la bombe, remplissent ma narine, ma gorge, et qui sait, même les poumons... Ce sont de toute évidence les vapeurs du sublime... l’aspiration décadente d’un Huysmans, qui pousse à chercher dans les matières premières même de l’art les effets psychotropes qu’on attribue à ses produits finis : certains se shootent à la couleur de Delacroix, aux lenteurs de Brahms, aux mélodies de Baudelaire, d’autres, comme ce même Baudelaire, ont besoin d’opium et de haschich pour connaître les paradis artificiels. Je crois que pour moi, plus littéralement, l’art m’intoxique mais non seulement moralement, physiquement et que ça pourrait valoir comme une performance ! Je me félicite (entre deux éternuements...)